Archivo de la categoría: Historias

Sandy, la isla del tesoro

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Hace unos días mi amigo Pep me habló de la Isla de Sandy, en el Pacífico Sur y estamos decididos a ir. Como somos gente previsora y no hacemos las cosas al tuntún, primero iremos de vacaciones, a ver qué tal es todo aquello. Pero a poco bien que vaya estamos pensando en establecernos y convencer a nuestras familias para que nos acompañen. Una vida tranquila, alejados del mundo.

Ya hemos consultado los mapas. Parece estar ubicada al este de Australia, en el Mar del Coral. Según el mapa tiene forma alargada, unos 30 kilómetros de largo por cinco de ancho.

Aunque en realidad es mucho más pequeña que eso. Tanto que, como se descubrió en 2012, ni siquiera existe. Era una isla que solo estaba en los mapas, una isla fantasma. Lo dicho, alejada de este mundo. ¿Será allí donde vive ese famoso registrador de la propiedad que hace las veces de presidente del gobierno?

De todas maneras nosotros no nos fiamos de lo que cuenta la prensa –respecto a la isla, sobre Rajoy creemos a pies juntillas a La Razón–  y vamos a echar un vistazo. Y si es verdad, ya que estamos por allí,  nos acercaremos a la Micronesia para comernos una paella en Os Guedes, que me acabo de enterar que es española.

Pero vayamos por partes.

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No hay carnaval en Poveglia

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Llega el carnaval y vemos en diarios y teles a la bella Venecia y sus fiestas de lujo. Contemplamos vestidos fastuosos, fiestas regadas con champán caro y toda clase de gente que en estos días, con todo el derecho de estar allí si les place, ahogan la ciudad.

Veremos sus palacios forjados a base de piratería y fina política, valga la redundancia. Rastros de lo que fue uno de los principales emporios del comercio de todo tipo y, quizás, un emblema de esa vieja Europa del dinero, el arte y el refinamiento.

Lo que no veremos en ningún programa de televisión, me temo, es que a pocos metros de allí existe su reverso, una pequeña isla que no se llenará de  turistas por la sencilla razón de que su visita está prohibida: Poveglia, la isla maldita.

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Johann Reichhart, al servicio de Alemania

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Johann Reichhart siguió el negocio familiar, el que le enseñó su padre y su abuelo. Pero había empezado antes, ocho generaciones antes, nada menos. Johann hizo lo que había hecho siempre su familia. A falta de sus memorias (qué pena), desconozco si tuvo algún momento de rebeldía contra sus mayores o siempre aceptó su destino, al que dedicó toda su vida.

El caso es que una vez aceptado se dedicó en cuerpo y alma, como debe hacer un verdadero profesional. Él se lo tomaba muy en serio. Los más viejos del lugar deben recordarlo todavía con su uniforme, impecablemente vestido a la antigua usanza de su profesión: traje negro, camisa blanca, corbata negra de lazo, guantes blancos y sombrero de copa. Era muy estricto. Siempre aferrado a una libreta donde registraba todo con la exactitud y pulcritud que se presupone a un profesional germano.

También le acompañaba siempre su principal instrumento de trabajo, su fallbeil portátil.

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Prípiat y Detroit. Historia de dos ciudades

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Se que hay muchas diferencias, tal vez más que semejanzas. Una muere lentamente ante nuestros ojos por abandono, la otra lo hizo súbitamente en 1986 a causa de un accidente nuclear. No es lo mismo, no se trata de ninguna competición, pero hace unos días volvió del pasado el nombre de Prípiat (que había olvidado) y no pude evitar que en mi mente se mezclaran imágenes de otra ciudad que en los últimos meses ha sido noticia por su lento y triste ocaso, Detroit.

Dos circunstancias muy distintas pero que nos dan un mensaje similar: construimos ciudades eternas para intentar olvidar que estamos de paso, que no somos más que un accidente y que nuestro momento en la historia se perderá como lágrimas en la lluvia, que diría aquel replicante poeta. La verdad es que mirando las fotos apenas se distingue la una de la otra, al final el resultado las hermana de alguna manera.

Prípiat y Detroit, URSS y Estados Unidos, el triunfo del capitalismo y el paraíso socialista. Aunque diferentes, creo que ambas representan muy bien la esencia de los dos mundos. Una colapsó de golpe, la otra agoniza lentamente en la bancarrota, cada una atacada por sus propios demonios.

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Cruzarse de brazos. La historia de August Landmesser

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Muchas veces los actos más heroicos son los gestos más simples. Como cruzarse de brazos. Todo depende del contexto, de lo que hagan los demás. A veces decir no o mantenerse quieto, con los brazos cruzados, es lo más difícil. Que se lo digan a August Landmesser.

Observen la fotografía tomada en los astilleros Blohm und Voss de Hamburgo el 12 de junio de 1936. Ese día se procedía a la botadura del barco escuela Horst Wessel y el propio Adolf  Hitler  había venido a presidir el acto. Al paso del Führer todos los trabajadores levantan el brazo, como está mandado.

Bueno, no todos.  Uno de ellos, solo uno, se cruza de brazos y le niega el saludo al dictador. Un hombre anónimo que en ese momento pasaba  a la historia como el hombre de los brazos cruzados.

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Benjamin Murmelstein, el último de los injustos

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Benjamin Murmelstein vuelve a estar de actualidad. Se acaba de estrenar en los cines un documental sobre su figura, El último de los injustos. Su director, Claude Lanzmann, retoma el material que grabó con Murmesltein en Roma en 1975.

Aquella entrevista estaba destinada a la gran obra de Lanzmann, Shoah, una serie documental de casi 10 horas de duración en la que se cuenta el Holocausto desde la narración directa de víctimas y testigos de la infamia. Ni una sola imagen de archivo, solo palabras, gestos y miradas como puñetazos en los dientes.

El título se recoge de un extracto de la propia entrevista, cuando Murmelstein dice: “No quiero ser el último de los justos porque ya ha habido demasiados, de ahí que prefiera ser llamado el último de los injustos. Se asimila justo a mártir, y ya son demasiados los mártires, lo que no significa que todos ellos sean justos”.

Probablemente Murmelstein es una de las figuras más controvertidas del Holocausto. Cuando muere en su exilio de Roma en 1989, el gran rabino de la ciudad se niega a enterrarlo junto a su mujer y no se permite a sus familiares recitarle la oración para que el difunto tenga paz. Era un traidor a su pueblo.

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