El 26 de agosto de 1914, Patrick Fowler era un soldado más. Irlandés nacido en Dublín, formaba parte del 11º Regimiento de Húsares. Aquel día se enfrentaba a los alemanes en la batalla de Le Cateau, una de las primeras carnicerías de la Primera Guerra Mundial, aquella gran carnicería.
No se reseña ningún desempeño relevante de Fowler en aquella batalla. Pero Fowler pasó a la historia.
Por haber sobrevivido. Pero, sobre todo, por cómo lo hizo.
Antes de viajar a Münster sería bueno irnos al pasado del bueno de Jan. No se sabe mucho de Jan van Leiden y lo poco que se sabe no es muy fiable. Parece que nació en 1509 como Jan Beukelsz y que más tarde cogió el nombre de la ciudad de Leiden donde, al parecer, se educó.
Lo que si parece claro es que fue un tipo ambicioso. Había nacido pobre y bastardo, hijo ilegítimo de un alcalde, en una pequeña aldea holandesa. Para escapar de la pobreza se hizo aprendiz de sastre. Pero no era suficiente, quería prosperar: probó como mercader y más tarde abrió una posada donde él mismo hacía de actor y cantante. Pero Jan quería más y se hizo predicador, que en aquellos tiempos, aún más que ahora, venía a ser político.
Y por fin lo consiguió, en 1534 se convirtió en rey. El Rey de Münster.
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Sigo la miniserie sobre algunas de mis lecturas de este verano. Tranquis, éste es el segundo y último capítulo. Y en realidad viene del capítulo anterior. Entra vídeo.
Previously, en el blog insostenible: En “Entre tiburones”, Joris Luyendijk nos hace una disección de los trabajadores de La City de Londres // psicóticos al margen de la realidad con exceso de testosterona // gente normal que solo desea permanecer en su rebaño de altos ingresos a costa del estrés// incentivos perversos que invitan a personas de débiles convicciones morales a poner en riesgo la economía real// nadie en la cabina de mando.
[Fundido en negro e inicio del segundo capítulo]
Cuando ya había decidido hacer un post contando la historia de Nick Leeson me fui al siguiente libro. Algo más ligero, pensé. Voy a por la “Breve historia del Salvaje Oeste”, de Gregorio Doval. Algo que me lleve del mundo cerrado de La City hacia desiertos e inabarcables praderas.
Y me encontré con George Devol, tahúr del Mississippi. Mientras leía, Leeson y Devol no paraban de mezclarse.
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Vittorio De Sica fue uno de los grandes directores italianos de la historia, clave en el neorrealismo italiano con películas como Ladrón de bicicletas (1948) o Milagro en Milán (1951). También fue actor en muchas otras, como en la maravillosa El general de la Rovere (1959), que les recomiendo encarecidamente. Y dirigió otras, como La puerta del cielo, que no les voy a recomendar.
Más que nada porque no la he visto. No es cosa mía, es muy difícil de encontrar y no la ha visto casi nadie. Se acabó de filmar en 1945 y dicen que su calidad es cuestionable. Lo interesante es su rodaje.
La puerta del cielo es una de esas malas películas cuya producción contiene una gran historia. Bueno, varias, con diferentes nombres: De Sica, un tal Pratelli, María Mercader, Goebbels, Pío XII, Giovanni Montini (el futuro Pablo VI) … y un montón de extras judíos.
Descubierto en documentos secretos y denunciado en exclusiva en el Münchener Post, en diciembre de 1931: “Para la solución final de la cuestión judía (Endlösung der Judenfrage) se propone utilizar a los judíos en Alemania para el trabajo esclavo o para el cultivo de los pantanos alemanes administrados por una división SS especial”.
Repito la fecha por si se les pasó por alto: diciembre de 1931.
Hitler y el nazismo no nacen en Auschwitz. No brotan repentinamente para perpetrar uno de los mayores horrores de la historia. Hasta llegar allí recorren un largo camino. Y, aunque la “solución final” era un asunto que se llevaba de forma discreta, las señales estaban ahí.
Hubo gente que las vio. Por ejemplo, en Munich un pequeño grupo de valientes periodistas lo publicó mientras pudo: era el Münchener Post.
Pont-Saint-Esprit es un pequeño pueblo de 4.500 habitantes, situado a orillas del Ródano en la frontera entre la Provenza y el Languedoc. Uno de esos sitios agradables donde nunca pasa nada.
Hasta que pasa.
En agosto de 1951, como si de un episodio de tarantismo medieval se tratara, un montón de vecinos se vuelven locos. Durante varios días, aquel bonito rincón del sudeste francés parece un ensayo del fin del mundo.
Charles Granjhon, de 11 años, intenta estrangular a su madre; un hombre trata de ahogarse mientras grita que su estómago está siendo devorado por serpientes; otro vecino clama “¡Soy un avión!” y salta por la ventana de un segundo piso.
Dos años después, un científico estadounidense, Frank Olson, salta desde un décimo piso en Manhattan.
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