2001 y la muerte de HAL 9000

No se si la filosofía de esta sección es ‘descubrir’ escenas inadvertidas de películas injustamente olvidadas. Era mi intención, pero ya empiezo mal. Hay pocas películas más analizadas y comentadas en la historia del cine que 2001: A Space Odyssey, dirigida en 1968 por Stanley Kubrick y basada en el relato The Sentinel escrito por Arthur C. Clarke en 1948, y adaptado para el guión por él mismo y Kubrick.

Así que asumo que la mayoría de los aficionados que se acerquen a este rincón ya saben de qué va 2001 (para consultar) aunque es posible que algún lector, más joven o más despistado, aterrice aquí y le sirva esta entrada de monolito para ver la película. Se lo recomiendo. 2001: una odisea del espacio narra la historia de un grupo de astronautas que trata de seguir y entender las señales de unos extraños monolitos que aparecen por obra de alguna inteligencia extraterrestre. Entonces ¿qué pintan unos primates al principio de la película, en el capítulo llamado El amanecer del hombre?

Pintan mucho, porque Kubrick hace en esta película algo más que una peripecia de astronautas enfrentándose al mundo exterior. Mucho más que ciencia ficción de usar y tirar. No es una película de aventuras, es un film que habla sobre la evolución humana, sobre el avance tecnológico y la inteligencia artificial, tal vez sobre dios. ¿Qué, ambicioso el proyecto, no? Pues el director neoyorkino sale bastante bien parado del asunto y consigue una gran profundidad (se sigue escribiendo sin parar sobre ella) con una de las películas menos habladas de la historia. Chaplin habría estado orgulloso.

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Hazte pastafari, la iglesia del Espagueti Volador

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Al principio fue la Palabra, y la Palabra fue Arrrgh!!  (Pirático 13:7)

Me estoy pensando lo de hacerme pastafari. Aunque desde hace tiempo soy un subgenio convencido y adoro a Bob Dobbs, no soy dogmático y sí muy dado a la duda.  Y el pastafarismo me está convenciendo. Cuando el Monstruo de Espagueti Volador (Flying Spaghetti Monster, FSM, en inglés), te toca con su “apéndice tallarinesco” no es fácil resistirse.

Además, tal como dice su propio libro sagrado, puedes probar el pastafarismo durante 30 días y “si no te gustamos, tu antigua religión probablemente te acogerá de nuevo”. Todo ventajas.

El premio final no es desdeñable. El soso cielo cristiano fue superado por Mahoma con sus uríes y demás, vale. Pero es que el cielo pastafari está formado por volcanes de cerveza que se pierden  más allá de donde alcanza tu vista, y una fábrica de bailarines y bailarinas de striptease.

Hazte pastafari, que seguro que estás de acuerdo con  una premisa básica enunciada por su profeta Bob Henderson en su primera epístola:

¿Qué es lo que defendemos? Todo lo que es bueno ¿A qué nos oponemos? A todo lo que no es bueno.

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El fin del mundo ya llegó a Tolox

Bueno amiguitos y amiguitas, se acabó lo que se daba, llega el fin del mundo. Uno de tantos. Algunos, basándose en datos científicos lo niegan. A la ciencia no le gusta una buena ficción. Pero esta vez sí que sí, que lo dicen los mayas. Vale, la gente que sabe de cosas de mayas repite una y otra vez que el tan citado calendario nunca ha fijado nada parecido al final de los tiempos ¿Qué más da?  Yo, como no se nada del tema me fío de los titulares más gordos, que es lo que hace todo el mundo. Y si dicen que se acaba el mundo será por algo. Por cierto ¿dónde está Carlos Jesús ahora que lo necesitamos?

No se qué nos tiene preparada la supuesta profecía maya así que puestos a imaginar yo me quedo con un precedente nuestro. Porque de todos los finales del mundo que he escuchado o leído mi favorito es el que tuvo lugar en la población malagueña de Tolox en 1885. Un fin del mundo con juicio final y preceptivo atestado de la Guardia Civil, como dios manda. No me negarán que con la Benemérita por medio el fin de los tiempos tiene mucho más empaque. La historia de Tolox  se la oí contar al periodista Jesús Callejo, un sabio experto en estos temas y aunque yo no lo voy a saber hacer con tanta gracia, voy a intentarlo.

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Anza, el western pendiente

Juan Bautista de Anza

Era la mañana del 7 de septiembre de 1779, en pleno territorio comanche, en lo que hoy es el estado de Colorado. El orgulloso jefe Cuerno Verde se había visto sorprendido por el hombre blanco que, rodeándolo, lo había atacado por la retaguardia en una acción sorpresiva.

Y no teniendo otra alternativa, desmontaron y fueron hasta el arroyo y usando los cuerpos de sus caballos como barricadas hicieron una bizarra y gloriosa defensa“, escribió el hombre blanco que lo derrotó. Era mexicano, hijo y nieto de vascos de Hernani. Comandaba una tropa de soldados de cuera españoles. Su nombre: Juan Bautista de Anza.

Algunos guerreros consiguieron huir pero Cuerno Verde y un pequeño grupo de fieles bajaron de sus caballos y resistieron.  Cuerno Verde nunca había perdido una batalla, pero allí murió el gran jefe indio junto a su hijo mayor, sus capitanes y su hechicero.

A Juan Bautista de Anza y a Cuerno Verde una cosa les unía: a sus padres los mataron en batalla. Al padre de Cuerno Verde, los españoles; al de Anza, los apaches. Tiempos de westerns en castellano.

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